On peut écrire d'après beacoup de choses. Une photo, une note, un extrait musical, un truc, un machin. Là, j'écris d'après une odeur. Pas n'importe laquelle : SON odeur. Ce parfum de vanille avec une note de vanille en guise de touche principale. Ce truc qui me hante et qu'il ne m'est plus donné de sentir à sa source. Et présentement, ça me fait repenser à Elle. A tout ce que j'ai foutu en l'air. A tout ce qui s'est passé. A tout ce qui reste finalement au conditionnel. A tout ce que nous avions. A tout ce que nous projetions de vivre (de mémoire et au pif, une coloc', une transamericaine en harley, une transat à la voile et il y en a d'autres...)
Pouilleux. Je me sens pouilleux. De m'apitoyer sur mon soeur, de ne pas savoir passer à autre chose, d'avoir tout foulé au pied. Je me satisfaisais de cette relation ambigüe, amitié d'un côté, amour de l'autre. Ca aurait pu continuer avec des efforts de ma part. Peut être je suis trop gourmand. Peut être je suis trop fou. Peut être je suis trop lâche. Je ne relis plus ses lettre. Je les entend résonner dans ma tête aussi clair que si Elle était juste à coté de moi et qu'elle me les lisait à voix haute. Et j'ai toujours autant de mal à croire qu'elle n'était pas amoureuse de moi. Mais les faits sont là, je n'étais que son meilleur ami. Elle aurait remis sa vie entre mes mains, alors que moi, je ne voulais que de son coeur. Je crois qu'il y en a un qui occupe la place que je convoitais. Je ne sais pas s'il était là avant ou pas. De toutes façons, je ne suis pas sûr. Peut être que je me fait des films. Mais après tout, elle n'est ni nonne ni en deuil, et au vu de mon rôle et de mon comportement, je n'ai plus grand chose à redire.
Amen donc, et moi, je monte et je descend dans l'ignoble yo-yo du blues...